„Wenn Sie tot sind", knurrte Vicki, denn sie war mit ihrer Geduld am Ende, „dann können Sie auch nicht mehr arbeiten!"

„Vielleicht sind Sie ja der Tod für einige Menschen. Das kann ich ...",
nun endlich zeigte die Frau Angst. Die Stimme versagte ihr, und sie mußte sich räuspern, ehe sie weiterreden konnte  das kann ich sehen.

Aber was immer Sie auch sein mögen: Mein Tod sind Sie nicht."

„Da hat sie recht", sagte Henry leise, beeindruckt von der Willensstärke der Frau, die sich durch nackte Einschüchterung nicht hatte verunsichern lassen. „Sie weiß, daß du sie nie ohne einen Grund umbringen würdest. Sie hat erkannt, daß du bluffst."

Vicki war einerseits irritiert, andererseits peinlich berührt, behauptete aber ihren Platz am Tisch. „Das heißt noch lange nicht, daß ich schwach bin!" warnte sie ihn und ballte die Hände zu Fäusten.

Henry hätte am liebsten spöttisch gelächelt, konnte es sich aber gerade noch verkneifen. Er trat ein wenig näher an die beiden Frauen heran. „Ich meinte das als Kompliment an sie, nicht als Herabwürdigung deiner Talente. Vielleicht solltest du doch lieber mich ..."

„Nein!" Diese Sterbliche gehörte ihr, da war es egal, ob es Henry vielleicht eher gelänge, sie zum Reden zu bringen. Vicki starrte die Frau mit zusammengekniffenen Augen an. „Scheint ja verdammt gut zu sein, der Job."

„Meist jedenfalls."

Meist. Vicki lächelte. „Wenn ich in diesen Zeiten einen Job hätte, der gut bezahlt wird, dann wäre ich wohl auch bereit, ein Auge zuzudrücken und einige Dinge, die nicht so sind, wie sie sein sollten, einfach nicht zu bemerken."

„Ich kümmere mich hier um die Patienten, und ich mache meine Arbeit sehr gut!" Die Schwester richtete sich auf und verschränkte die Arme vor dem Busen. „Was im Hintergrund vor sich geht, das geht mich nichts an."

„Natürlich nicht. Vergessen Sie, daß Sie uns je gesehen haben."

Die Lippen der Frau verkrampften sich zu einer schmalen Linie. „Nichts lieber als das."